Le livre : L’important c’est la pomme de Benoît Chavaneau. Paru le 22 avril 2015 chez Ravet-Anceau dans la collection Polar en Nord. 9€. (145 p.) ; illustrations en noir et blanc ; 17 x 11 cm

4ème de couverture :
En plein cœur de la forêt des Flandres, une jeune fille amnésique court. Dans son esprit, une obsession : fuir. Elle trouve refuge dans la « Demeure des Oublis », un ermitage. C’est là que vit Tristan Follet. Si à ses yeux l’homme lui est inconnu, il semble par contre en savoir beaucoup sur elle. Leur rencontre tourne à l’affrontement. La fugitive doit faire face aux mensonges et aux manipulations de Tristan. Dans un huis clos étouffant, elle exhume un à un des cadavres du placard. Et tache de ne pas en devenir un.

L’auteur : Benoît Chavaneau est né en 1958 à Roubaix. Après deux best-sellers édités sous pseudonyme, il conçoit « Morts Sûres », un thriller fantastique, hommage à Arthur Conan Doyle (Editions Juste Pour Lire, 2010) dont « L’œuvre au rouge » est le prolongement. Chez le même éditeur, en 2011, il publie un conte à la fois classique et moderne, « Fées Exprès », illustré par Sylvia Baldeva, puis « Les fileuses de brumes », le roman de Bruges, le roman de toutes les amours où se mêlent sensualité, humour et fantastique.

En 2015 Il propose « L’important c’est la Pomme », un huis clos à la Hitchcock aux Editions Ravet Anceau.
Automne 2016 : sortie de Jacks, un roman autour de Jack l’éventreur (Editions Ravet Anceau)

Extrait :
«Elle défroissa sa chemise, la tira sur ses genoux, sonna à la porte.
Effrayée, elle eut un mouvement de recul quand une cloche fêlée se mit à sonner quelque part. La porte ne bougea pas. Les volets restèrent clos. Alors, elle entreprit de faire le tour de cette grande ferme isolée, qu’on appelle hofstede par ici. Un grand carré de murs aveugles, de briques rouge sombre, sur lesquels poussaient des rosiers sauvages et de l’aubépine. De l’autre côté, à l’opposé de l’entrée de la maison, un grand portail, bleu lui aussi, n’avait pas été ouvert, depuis des années.
Elle continua de longer le mur d’enceinte.
Masqué par un rouleau de ronces, un soupirail était resté ouvert. Elle se griffa et se brûla les jambes, les bras, les mains. Mais se coula, fluette, par l’orifice béant, non sans avoir éparpillé son ultime poignée de poivre. Avec un peu de chance, elle pourrait s’abriter là pour la nuit. Voire quelques jours.
Elle déchira sa chemise de nuit en se laissant avaler par la meurtrière. Il y avait trois caisses en dessous, du solide, qui faisaient une sorte d’escalier, contre le mur. La cave était haute sous plafond. Et spacieuse.
Tous les sens de la jeune femme vibraient, aux aguets. »